La prima cosa che ho pensato a caldo, appena uscito dalla sala, è stata: “Non vorrei mai vivere in Norvegia!”. Poi però ti rendi subito conto che l’intenzione di Mungiu non è quella di darti risposte così perentorie. Al contrario, il regista romeno come sempre vuole solo schiacciarci con il peso delle domande: qui riesce addirittura a convincere una persona atea e progressista come me a mettersi nei panni di una famiglia di evangelisti ultra-conservatori. Persone così umane e piene di emozioni che, in confronto all’algida burocrazia del Paese che li ospita, mi sono apparse quasi come vicini di casa che vorrei avere (ci tengo a sottolineare che il mio amore nei confronti di Renate Reinsve non ha nulla a che vedere con questo).
Il film si apre con la splendida immagine di un fiordo che sarebbe degna del National Geographic. Un traghetto attracca a un porticciolo circondato da una manciata di abitazioni immerse nella neve e ti senti già gelare le ossa, anche se a Roma oggi facevano oltre 20 gradi. Quel buco, incastrato tra le insenature della costa norvegese, è la nuova residenza di una famiglia di cristiani evangelici, lui romeno (Sebastian Stan), lei norvegese (Renate Reinsve, appunto). I due sono accompagnati da cinque figli, tra cui un neonato: la comunità, laica, li accoglie con grande calore e affabilità, i vicini sono gentili, sembra che siano capitati nella valle dei sorrisi, finché l’autorità per la tutela dei minori non viene allertata dal sospetto di maltrattamenti. L’accusa cade subito sui genitori, ma il problema è culturale, sociale o etico? E ancora, è possibile che Mungiu metta a confronto i dogmi della società progressista, tollerante e inclusiva, con quelli imposti dalla religione?
Il regista, che con quest’opera ha conquistato la sua seconda Palma d’Oro a Cannes, ama metterci di fronte a queste domande scomode, proseguendo la sua indagine sugli esseri umani già delineata in maniera impeccabile nel precedente Animali Selvatici (un filmone, recuperatelo). In quest’ottica le relazioni all’interno di una comunità, dal villaggio transilvano del film precedente alla cittadina innevata di Fjord, si trasformano ben presto in un microcosmo dell’umanità intera. Come è possibile, allora, provare empatia per qualcuno vicino ai concetti di famiglia tradizionale, educazione religiosa e addirittura omofobia? Forse è l’ipocrisia che si nasconde dietro le società più liberali a renderlo possibile, riassunta in quella bandiera norvegese che sventola fieramente al vento fuori dalla finestra, mentre un’incaricata dell’autorità per la tutela dei minori si siede sul divano per dirti che ti porterà via tutti e cinque i figli. “Così, de botto, senza senso”, direbbero gli sceneggiatori di Boris. Al di là delle questioni che solleva, Fjord è un film di una lucidità impressionante, bellissimo, capace di tenerti incollato allo schermo mentre mette continuamente in discussione le tue certezze.
Tra dramma famigliare e legal movie, Mungiu non ha alcun interesse a difendere il bigottismo religioso, né a giustificare le convinzioni di persone lontanissime dal nostro universo. Eppure ci riesce, in nome di quel celebre aforisma, erroneamente attribuito a Voltaire, che diceva: “non sono d’accordo con quello che dici, ma difenderò fino alla morte il tuo diritto a dirlo”, perché tutta la questione dei maltrattamenti a un certo punto finisce per trasformarsi in un processo alle idee del capofamiglia. Ma forse non è neanche questo lo scopo del regista: forse vuole solo mostrarci le storture e le mille contraddizioni di questo mondo. Certo, Renate Reinsve riuscirebbe quasi sicuramente a far vacillare il mio ateismo, ma questo è un altro discorso.
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